Sea, sex ans sun

C'est l'été. Techniquement. Depuis le vingt-et-un juin, c'est la saison du soleil de plomb, des maillots (une pièce, deux-pièces, topless, voire pas de maillot pour certains), de la playa et des mômes qui te foutent du sable dans les yeux et sur ta serviette en courant sans faire gaffe à personne comme les petits emmerdeurs mal éduqués qu'ils sont, des glaces qui coûtent plus cher chaque année (3 euros la boule dans ma ville portuaire natale!), des ploufs dans la mer plus marron que bleue et pleine d'hydrocarbures...

Seulement nous sommes le 14 juillet, et depuis des semaines il pleut, il vente, on se les pèle. Je porte une veste polaire, des leggins et des chaussettes hautes, comme l'année où je suis allée en Irlande, mais bon, en Irlande, c'est normal, mais ici, en France, un 14 juillet?! Et je n'habite pas dans le Nord, hein, je suis pas chez les Ch'tis, je vis dans le Sud-Ouest, quoi!

Je veux pas faire ma vieille mémé de quatre-vingts ans, mais "y a plus d'saison!"